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El novelista Junichiro Tanizaki se esmera en explicar cómo la esencia en la estética tradicional japonesa es captar el enigma de la sombra. De tal forma que lo bello no es una sustancia en sí sino un juego de claroscuros producido por la yuxtaposición de las diferentes sustancias que va formando el juego sutil de las modulaciones de la sombra. La luz es demasiado obvia para el refinado gusto japonés. Y en este elogio de la sombra que supone la cultura japonesa, el harakiri viene a ser tal vez, desde una mirada occidental, la máxima expresión de una idiosincrasia signada por la sombra —en el más pleno sentido arquetipal—que arropa una concepción heroica de la vida: los samuráis consideraban la vida como una entrega para morir gloriosamente, desdeñaban de la muerte natural y buscaban morir y hacerse el harakiri en pleno esplendor. El extraño gusto de alimentarse de un exótico y espantoso pez que esconde veneno en sus genitales, y que en menos de media hora puede matar a su...

Los libros que habitaron en nuestra infancia pasean junto a nosotros el resto de nuestras vidas, aunque no los veamos, aunque aparentemente los olvidamos, están grabados, están tatuados en nuestra alma. El libro que traigo hoy a la mesa forma parte de ese espacio. La maravillosa historia de Peter Schlemihl, de Adelbert Von Chamisso. Publicado por primera vez en el Berlín de 1814, se transformó en una obra representativa del romanticismo alemán. El entretejido: Un joven Peter Schlemihl nos relata su historia, tras haberle vendido su sombra a un misterioso señor a cambio de una inagotable bolsa de Fortunato. Peter nos relata sus raros encuentros, sus nuevas y extravagantes posibilidades, sus desventuras. De forma cercana Peter nos relata, nos confiesa, nos hace sentir  lo que es vivir sin sombra. La desventura se va transformando en una búsqueda, una búsqueda fascinante que nos hará preguntarnos  una y otra vez sobre el gran enigma de la sombra y su importancia. ...

Aun cuando había alcanzado a llegar a Kamakura y al Templo Engakuji, Kikuji no sabía   si acudiría a la ceremonia de té. Ya llegaba tarde. Siempre que Kurimoto Chikako oficiaba la ceremonia del té en la morada interior del Engajuki, él recibía una nota. Sin embargo, no había asistido ni siquiera una vez desde la muerte de su padre. Consideraba las notas tan sólo gestos formales en memoria de su padre. Esta vez había una posdata: ella quería que él conociera a una joven a quien le estaba dando clases para la ceremonia del té. Mientras leía, Kikuji pensó en la mancha de nacimiento de Chikako. ¿Tenía ocho, quizá, nueve años? Su padre lo había llevado a visitar a Chikako y la habían encontrado en la sala del desayuno. Tenía el kimono abierto. Estaba cortándose el pelo de la mancha con un pequeño par de tijeras. La mancha, grande como la palma de una mano, le cubría la mitad del pecho izquierdo y se desplazaba por el hueco entre ambos pechos. Parecía estar creciendo pelo...